imaginez la nocturne opus 9 n°2 de chopin jouée sur un piano à queue. c'est un steinways & sons. il est en flammes. le soliste n'est pas fâché. il joue en mi bémol majeur. la partition prend feu, puis le costume du musicien, puis le musicien. le piano est sur l'autoroute. l'autoroute est au fond de la mer. méditez sur cette image. demain vous l'aurez oubliée.

la navaja a vu, a su et sait toujours. sa vie a embouti toutes les autres avec un grand savoir pyrotechnique. télescopée sur l'échiquier mafieux comme dans un carambolage, elle a tiré ses pesos des poches les moins profondes. à entendre son nom aujourd'hui certains lèchent encore leurs plaies d'hier. comme dirait triplego, coup de schlass n'est pas digital. car dans l'espace affine où la navaja existe, les confluents entre la mort et la vie sont itératifs. pas de notion de maths ici. ici, il est simplement question de violence.

de violence, ou plutôt de vitesse. à vitesse faible sa main effleure ton visage et en caresse la peau. à vitesse mag 3 elle détache ta tête de ta colonne vertébrale. peu importe l'allure à laquelle on se déplace, il est préférable d'avoir des freins. de se souvenir à quelle adresse postale on a envoyé des oreilles en guise d'avertissement. de se remettre dans le contexte, de se souvenir où est sa place. de savoir décider si l'on veut rester rapide, ou à l'inverse, commencer à prendre son temps.

son temps, la navaja l'a fait. elle a joué du couteau assez profond pour qu'aucune cicatrice ne lui pardonne. est-ce qu'il y a un avenir pour les peaux vérolées de passé qui se cherchent un coin tranquille ? un saule, une fleur, un sarment à l'ombre duquel crever enfin, heureux et indifférent. étranger au grabuge qui fait des trous rouges dans le présent. mais si le sang suspendu coagule, il ne sèche pas. jamais. la mafia est une grande famille, ça oui.

le doigt dans son whisky sans glace, la vieille lame prend la température d'une ville raide - d'une vie folle. elle regarde ses poignets meurtris par les liens, son teint rendu blême par les magouilles. si les ténèbres lui ont surtout causé du tort, elle a aussi appris de ses plus noires leçons.

qu'est-ce qui lui reste à part la pénombre ? qu'est-ce qu'elle peut attendre du mouvement quand elle n'est plus qu'inertie ? la navaja est une lame qui retombe. mais elle est encore si prompte à trancher.

quand on est jeune, on ne peut pas croire longtemps à ses idées. dans la pègre, les idées ont la dent aussi longue que les hommes ont la vie courte. de cruelles convictions ont fait de la navaja la plus sanguinaires de tous, un jour, avant. mais ce n'est plus vrai, plus maintenant. ce n'est plus vrai, n'est-ce pas ?

circulez, plus rien à voir. plus davantage à construire. la navaja s'est déjà écroulée dans ses propres certitudes : elle a ressenti la fêlure qui a traversé sa foi. et pourtant elle hésite. elle hésite, usée dans le crime, le lancinant balancier des derniers coups et des raccrochages. une carne comme elle sait tout des 'encore une fois'.